Сверчок, который стал знаменитым музыкантом

В солнечной поляне, уютно приютившейся между шепчущими ивами и старинными дубами, жил саранча по имени Мелодиус. В отличие от других саранчи, которые жужжали простые мелодии, чтобы отметить проплывающие часы, Мелодиус обладал даром столь необыкновенным, что существа путешествовали из дальних лесов лишь бы услышать его игру.

Его ноги были не просто инструментами для прыжков, но мастерскими смычками, способными извлечь музыку из самых тонких стебельков травы. Каждый вечер, когда золотой свет просачивался сквозь крону деревьев, Мелодиус взбирался на свой любимый колос пшеницы и начинал свою симфонию. Ноты танцевали на ветру, словно светлячки, вплетая в воздух мелодии столь очаровательные, что цветы расцветали вне сезона лишь бы послушать.

Слухи о знаменитом музыканте разнеслись далеко за пределы поляны. Бабочки бросили сбор нектара, чтобы отдохнуть на соседних лепестках, их крылья были неподвижны, как камень. Кузнечики прекратили свой ночной хор, смиренные мастерством, которое они услышали. Даже гордая соловейка, известная по всей земле своим прекрасным пением, затихала, как только Мелодиус начинал играть.

Одна осенней ночью молодой мышонок по имени Пиппен подошел к колосу пшеницы с дрожащими лапками. «Великий Мелодиус», запищала она, «моя бабушка лежит больной в нашей норе. Она не улыбалась уже много дней. Не могли бы вы отделить для неё одну мелодию?»

Остальные существа ахнули. Никто никогда не просил знаменитого музыканта играть вне своих вечерних концертов. Некоторые шептали, что саранча непременно откажется — ведь его музыка слишком драгоценна для одной больной мышки в темной норе.

Мелодиус замер, его длинные усики мягко покачивались в вечернем бризе. Он взглянул на свою аудиторию из сотен существ, а затем на маленького, полнокровного мышонка перед собой. Не сказав ни слова, он перепрыгнул со своего колоса пшеницы и мягко приземлился на протянутую лапку Пиппена.

Поляна замерла, когда знаменитый музыкант позволил себя унести от своей сцены, от своей поклоняющейся толпы, в темноту скромной норы.

Там, подле лежанки из сухих листьев, лежала старая мышь с помутневшими глазами и тяжелым дыханием. Мелодиус нашел тонкий стебелек травы и заиграл. Мелодия была непохожа ни на одну из тех, что он исполнял прежде — нежная, как прикосновение матери, теплая, как летний дождь, полна надежды, как первый луч рассвета.

Глаза бабушкиной мыши открылись. Улыбка расплылась по её усталому лицу, и она протянула лапку, чтобы погладить шерстку своей внучки. «Я слышала такую музыку раз, очень давно», — прошептала она. «Она играла, когда я родилась. Я думала, что забыла её».

Мелодиус играл, пока дыхание бабушкиной мыши не стало ровным и спокойным, пока сон не забрал её, улыбка всё ещё оставалась на её губах. Затем он сыграл ещё один куплет, мягкий, как колыбельная, прежде чем умолкнуть.

С той ночи Мелодиус остался самым известным музыкантом поляны, но он изменил свои концерты. Каждый вечер он всё ещё играл для собравшихся существ, но всегда откладывал одну мелодию для кого-то в нужде — для одинокого паука, испуганного зайца или разбитого сердца совы.

И существа поняли, что истинная слава заключается не в том, сколько людей слышат твою музыку, а в том, насколько глубоко ты касаешься сердец тех, кто в ней нуждается больше всего. Поляна процветала под добротой Мелодиуса, и его легенда росла — не потому, что он был величайшим музыкантом, который когда-либо жил, а потому, что он был величайшим другом.