Чужестранец, который мечтал стать уличным музыкантом
В галактике, далеко за мерцающим краем спиральной галактики Андромеды, жил маленький зелёный инопланетянин по имени Зорблет. Зорблет отличался от всех своих соплеменников из племени Зогониан. Пока остальные проводили дни, вычисляя траектории гиперпрыжков и добывая кристаллическую энергию из умирающих звёзд, Зорблет мечтал о чём-то совершенно ином. Он мечтал о музыке.
Не о математических гармониях, которыми Зогониане общались на расстоянии световых лет, а о настоящей, земной, душевной музыке — той самой, что заставляет сердца забиться чаще, ноги сами собой подпрыгивать, а незнакомцев улыбаться друг другу на переполненных углах улиц.
«Я хочу стать уличным музыкантом!» — объявил Зорблет однажды вечером в семейном модуле, и его три антенны дрожали от волнительного нетерпения.
Мать бросила квантовый гаечный ключ. Газетный голографический экран отца вспыхнул и погас. «Уличный музыкант?» — ахнул отец. — «Но Зорблет, ты из почтенной семьи Гларбон! Мы инженеры! Учёные! Не... не уличные артисты!»
Но решение Зорблета было принято. Он тайком слушал передачи с Земли уже несколько лет, очарованный саксофонистами в дымных клубах Нового Орлеана, гитаристами на бульваре Рамблас в Барселоне и скрипачами на мостовой площади в Вене. В его груди что-то зашевелилось — чувство, для которого у Зогониан не было названия.
Так однажды ночью, под покровом двух мерцающих лун, Зорблет загрузил свой небольшой корабль самым ценным сокровищем: винтажным саксофоном, который он обменял на три месяца месячных пайка у проплывающего мимо торгового судна. Он установил курс на Землю, на шумный город под названием Париж, где искусство и музыка текли, как река Сена.
Когда Зорблет прибыл, он был напуган. Его зелёная кожа сияла под уличными фонарями. Его большие чёрные глаза отражали спешащие мимо толпы. Он встал на угол у Монмартра, крепко сжимая саксофон, и наблюдал, как люди мчатся мимо с наушниками в ушах и чашками кофе, спеша к важным назначениям.
Никто его не заметил. Никто не обратил внимания.
Дни перешли в недели. Зорблет играл, пока не заболели пальцы и не сгорели лёгкие. Он играл джазовые хиты, блюзовые мелодии и песни, которые придумывал сам, вливая в каждую ноту свою тоску, надежду и мечты. Некоторые люди бросали монеты. Большинство проходили мимо. Дети указывали пальцем и смеялись. Взрослые Притворялись не замечать.
Но тогда, в один дождливый вторник вечером, произошло что-то волшебное.
К старому человеку с обветренным лицом и добрыми глазами подошёл послушать. Он стоял так целую песню, пока с его шерстяной шляпы не капал дождь. Когда Зорблет закончил, человек улыбнулся. «Это было прекрасно», — сказал он тихо. — «Ты играешь так, будто у тебя есть история, которую нужно рассказать».
Антенны Зорблета задрожали. «Да, у меня есть», — ответил он. — «Я из очень далёкого места».
Старик рассмеялся, думая, что это шутка. Но он бросил целую монету в коробочку Зорблета и остался послушать ещё одну песню. Потом подошёл ещё один человек. Потом молодая пара. Потом группа туристов.
Слово о зелёном уличном музыканте, который играл, как ангел из другого мира, разнеслось по окрестностям. Люди приезжали со всех концов Парижа, чтобы послушать его. Некоторые бросали розы. Другие снимали видео, которые быстро стали вирусными в интернете.
Зорблет так и не стал богатым или знаменитым за пределами города. Но ему это и не нужно было. Каждый вечер он стоял на своём углу у Монмартра, играл на саксофоне, пока солнце садилось над крышами, окружённый улыбающимися лицами и хлопающими руками.
Он нашёл то, что искал — не богатство или славу, а связь. Через музыку маленький зелёный инопланетянин со звёзд коснулся человеческих сердец, и, сделав это, наконец-то нашёл свой дом.
А где-то в галактике Зогониан отец смотрел на размытое видео на контрабандном планшете и шептал своей жене: «Возможно... возможно, наш сын попал в точку».